Cuando escuché a la soprano Kate Soper en el Lincoln Center en Nueva York, no fue solo su voz y su presencia lo que me inspiró. Fue como si cantara desde el abismo. Su composición, Orpheus Opus Onus, fue interpretada junto con la Filarmónica de Nueva York bajo la batuta del maestro Gustavo Dudamel y se centró en la figura mitológica de Orfeo, un héroe legendario de la mitología griega. Aquella noche, después de que se apagaron las luces, comprendí que había vivido algo más que un concierto: había vivido lo que significa ser una mujer capaz de traer belleza desde el caos.
La presentación de Soper me hizo reflexionar sobre cómo la música, la escritura y la educación son como tres compañeras que han caminado juntas a lo largo de los siglos —co-conspiradoras en su misión de elevar, sanar e incendiar el corazón humano. En un mundo que lucha por aferrarse a la esperanza, esa noche me recordó el propósito más profundo detrás de todo: dejar belleza en el mundo.
Una línea de la presentación, pronunciada por Orfeo, llevó consigo una pregunta que me acompañó hasta casa:
“¿Ese es el sentido de todo esto [la música]? ¿Un símbolo de estatus? ¿Un juego de poder? ¿O es estar en presencia de algo sublime que no tiene nada que ver con nuestras vidas triviales?”
Orfeo, en la mitología griega, es el músico que descendió al inframundo para rescatar a su amada Eurídice. No llevaba armas —solo una canción. Su música conmovió a los dioses y abrió puertas imposibles. Pero, al final, fracasó. Miró hacia atrás. Perdió.
Y aun así, la música sobrevivió.
Orfeo fue el artista que transformó el dolor en canción y se atrevió a cruzar el umbral incluso cuando el resultado era incierto.
Soper da un paso hacia lo desconocido, como Orfeo, para hacernos sentir lo que significa estar creativamente vivos. En un mundo donde el arte a menudo ha estado reservado para los privilegiados, la pregunta de Orfeo se convierte en un llamado a nuestra conciencia.
Me acerqué a Soper unas semanas después de esa profunda presentación, conmovida por su capacidad de convertir la complejidad en canción. Le pedí una entrevista para multiplicar el mensaje detrás de su música.
Ella respondió con amabilidad, humildad y una presencia reflexiva. Soper fue honesta, como su música. Lo que sigue es nuestra conversación, parte meditación y parte entrevista sobre el arte, el privilegio y el valor de componer desde lo desconocido.
Ese momento en Orpheus — “un símbolo, un estatus, un poder” — ¿esa pregunta estaba dirigida hacia afuera, hacia adentro, o a ambos? ¿Qué inspiró esa formulación?
“Es una pregunta tanto para mí como para el público. Estaba lidiando con el conflicto entre el poder y la belleza de la orquesta, y su legado como herramienta de prestigio para los ricos y poderosos, además de su reputación continua de ser accesible (económica y culturalmente) solo para ciertos grupos de personas. Quise señalar esta historia y presente complicados, al mismo tiempo que reconocía que, a pesar de sus fallas institucionales, la orquesta ha creado tantas obras de arte trascendentes.”
Más allá de abrazar la tensión entre el poder y la belleza de la orquesta, Soper concibe la música como un umbral. ¿Crees que la música —y el arte en general— pueden servir como un umbral hacia la belleza, la reflexión o la esperanza para quienes tal vez nunca se han sentido invitados a esos mundos?
“Sí, lo creo, y trato en mi música —como compositora, intérprete y escritora— de hacer visible ese umbral y ayudar a que las personas crucen hacia él.”
Las respuestas de Soper me hicieron reflexionar sobre lo que significaría garantizar no solo una educación adecuada, sino también la belleza artística y creativa —real, accesible, digna— en comunidades que durante mucho tiempo han sido excluidas de ella.
¿Qué pasaría si dejáramos de tratar las artes como un lujo, y en su lugar las honráramos como un derecho de nacimiento?
Las siguientes verdades internas surgieron en mí al considerar esta pregunta:
La música no es un lujo; es una semilla.
El arte es un derecho espiritual que nos pertenece a todos, independientemente del “estatus social”.
Todos podemos componer nuestro propio mundo, no como un acto de dominio, sino como un acto de fe.
Compositoras como Kate ayudan a abrir puertas hacia experiencias creativas y bellas. Cuando se le preguntó: ¿Qué diría que es el propósito detrás de su música? ¿Qué la llama a componer, y qué espera despertar o plantar en quienes la escuchan?, ella describió un propósito importante detrás de su obra:
“Es una pregunta enorme… creo que puedo decir que estoy llamada a componer para profundizar en ciertas complejidades y enigmas sobre la vida y el arte que me parecen irresolubles. Espero que mi música despierte esa misma naturaleza cuestionadora en mi público y los anime a desafiar el statu quo artístico.”
Si este artículo pudiera llevar un mensaje tuyo a las mujeres y niñas en comunidades vulnerables que lo leerán —¿cuál sería ese mensaje?
“Diría: Tus preguntas sobre cómo funciona el mundo y sobre la cultura de la que formas parte son válidas. Tus curiosidades sobre la naturaleza de las cosas y sobre las ideas que tienes o que encuentras merecen ser exploradas. Y tu perspectiva es valiosa y resonará en otros, así que no escuches a quienes te digan lo contrario, y aprovecha las oportunidades que tengas para compartirla y fortalecerla.”
Las preguntas que hice giraban en torno a mi reflexión sobre mujeres y niñas que en algún momento sintieron que no eran parte de las artes, de su belleza y de sus procesos creativos. ¿Cuántas de nosotras escuchamos que solo podíamos crear desde la seguridad? ¿Que solo merecíamos la belleza cuando se tenían los medios para su lujo, no como un derecho?
Pero Soper no habla desde la certeza. Ella habla desde la curiosidad. No planta respuestas, planta preguntas.
Su producción, Orpheus Opus Onus, no ofrece respuestas fáciles. En cambio, nos invita a permanecer en la complejidad —a sentir, a temblar, a despertar.
Y tal vez, como Orfeo, se nos invita a intentarlo de nuevo. Incluso después de la pérdida.
Incluso después de enfrentar tu peor miedo en las profundidades del abismo.
Porque el acto de componer, como el de vivir, nunca se trata de certeza.
Se trata de coraje en el abismo.